Поэма о Дуре и Свободе. Майра Грисс
Пылают рассветы, сгорают закаты…
Ты красишься утром, торопишься в офис
И копишь на стрижку с «мышиной» зарплаты.
Набойки на туфлях почти что истёрлись.
А хочется Дольче, Карден и Армани
А хочется кофе – чтоб прямо в кровати,
А принц всё не едет на белом Ниссане
С зарплатой побольше – чтоб было что тратить...
За Светкой заехал Фазиль на десятке;
Он нёс на руках эту «лядь» через лужи,
У дуры теперь с мужиком всё в порядке:
Его схомутает… А ты ведь не хуже!
А ночью в подушку уткнувшись, рыдаешь,
Природа твоя – продолжение вида,
Должна ты рожать: ты об этом мечтаешь.
И это сильнее. И это планида.
Инстинкт выворачивает наизнанку,
И хочется выть на луну, еак волчице.
И ты опускаешь немножечко планку;
Теперь-то уж точно должно получиться!
И тут появляется Он, как ни странно,
Он пахнет «Амбрэ», и побрит, в меру пьяный,
И белый платок уголком из кармана,
Глаза голубые и вроде не жадный.
Каким же он будет? Заботливым мужем?
Так сразу не скажешь. А это ли важно?
Ведь ты его любишь – он любит, и – нужен.
Готов к отправленью кораблик бумажный…
Кораблик семейного пошлого счастья:
Квартира, и дача, и дети – мечтала!
И вот ты у зеркала меряешь платье
Замужней матроны. А это немало.
А муж – и добытчик, но может быть – тряпка.
Слюнявый червяк, подкаблучник и баба.
Ну, так получилось! Всё в жизни – загадка,
Бывает трухлявым нутро баобаба.
Проходят года в ожидании, вере.
Любовь умерла, но ты всё по привычке
Пытаешься узкое платье примерить;
И хочется к слову добавить кавычки...