Путь не близок, не скор... Паруса... Белизна...
Запах йода, впитавшийся в кожу.
Облака, будто тени вчерашнего сна, -
Без меня в нём прожить ты не можешь...
А барометр вниз неуклонно ползёт -
Приготовиться, выдержать, сдюжить,
Люки плотно задраить... Грозит горизонт? -
Ничего, мне видалось и хуже...
Доплыву, долечу всем стихиям назло,
И станцует душа в стиле ретро,
И услышишь: "Родной мой, тебе повезло -
Это я, принесённая ветром..."
(Третьяк Ирина)