IRISHA, 58 - 17 ноября 2012 19:37

Мои письма из города Осень,
Что пропитаны хмурым туманом,
И исколоты зонтиком-тростью,
И приглушены рыжим обманом
Прогорят, не найдя адресата...
Пьяный дворник, терзаемый ветром
Их казнит на костре без возврата.
Без суда... Без причин... Без ответа
Я останусь, как слёзы рябины,
Алой гроздью на кружевах веток,
Где дождей замерзают глубины
И ноябрь чудит напоследок...

• 
• 
•