СЕРДОЛИКА, 43 - 25 апреля 2012 17:31

Не зови её, слышишь, "родной" не зови –
она больше не примет наитий...
Разлетелись, как пыль, обещанья твои
по стаканам былых чаепитий...
Ты с "три короба врал", а хотел чистоты
из её родниковой надежды,
она в осень с дождём проскользнёт, ну а ты...
Не поверишь: "Всё будет, как прежде..."
Не зови её, слышишь, "родной" не зови –
она больше, чем все, понимала.
Боль затянет в кулак твои бренные дни –
захудалый конец без начала...
Будет в вечность стремиться лимонная грусть
и на нервах с ударом потухнет...
Ты знакомым соврёшь: "Не воротится...Пусть..."
И закуришь на брошенной кухне...
Не зови её, слышишь, "своей" не зови –
она – осень дождливой эпохи...
Разлетелись, как пепел, все речи твои,
где от правды – ничтожные крохи...